31/10/2026
«Il cappotto nuovo lo puoi comprare, però i miei duecento euro non li trovi mai.»
Mia suocera posò la forchetta. Mio marito mi strinse il ginocchio sotto il tavolo, forte abbastanza da farmi male.
«Non qui, Elena.»
Tolsi la sua mano. Davanti a noi c’erano le lasagne, il vino della domenica e sua sorella con gli occhi bassi. Sullo schienale della sedia, ancora con il cartellino attaccato alla fodera, c’era il cappotto di sua madre.
«E dove, Paolo? A casa non ne possiamo parlare. Al telefono nemmeno. Dimmi dove.»
Undici mesi prima, Teresa mi aveva chiamata piangendo dal pianerottolo. Aveva ricevuto una lettera dell’avvocato del proprietario: quattro mesi d’affitto arretrati, spese condominiali non pagate, il rischio concreto di uno sfratto.
Era vedova, prendeva una pensione modesta. L’avevo trovata in cucina con le buste aperte e il caffè freddo.
«Mi vergogno anche con mio figlio», aveva sussurrato.
Io quei soldi li avevo. Seimilaottocento euro, messi insieme facendo pulizie negli uffici prima del mio turno al supermercato. Erano il nostro cuscinetto, ma anche il corso da assistente alla poltrona che rimandavo da anni.
Paolo faceva il magazziniere con un contratto a termine. Avevamo un mutuo piccolo e una macchina vecchia. Non eravamo tranquilli, ecco. Però sua madre rischiava di perdere casa.
Pagai direttamente il proprietario e l’amministratore. Conservai ogni ricevuta.
Teresa mi abbracciò così forte che sentii la montatura degli occhiali contro la guancia.
«Duecento euro al mese. Appena arriva la pensione. Te lo prometto.»
Le prime due rate arrivarono. Poi si ruppe la lavatrice. Il mese dopo ci furono spese dal dentista. Io dissi sempre: va bene, aspettiamo.
Dopo un po’ smise perfino di spiegare.
Intanto vedevo le foto delle gite organizzate dalla parrocchia, le unghie rifatte, una borsa nuova. Non pretendevo che mangiasse pane secco. Ma ogni acquisto mi riportava al saldo del mio conto.
Quando la nostra macchina ebbe bisogno della frizione, chiedemmo di pagare in tre volte. Il corso partì senza di me.
Una sera trovai Paolo davanti al frigorifero aperto.
«Ho chiesto a tua madre se questo mese riesce a darci qualcosa.»
Lui richiuse lo sportello troppo forte.
«Devi proprio ricordarglielo sempre?»
«Sono sette mesi che non paga.»
«È mia madre, non una cliente.»
Quella frase rimase tra noi. Anche a letto. Soprattutto a letto.
Cominciai a controllare gli scontrini, a spegnere il riscaldamento prima, a innervosirmi per una pizza ordinata. Mi vergognavo di come stavo diventando. Poi mi arrabbiavo perché la vergogna, alla fine, sembrava spettare soltanto a me.
Quel pranzo di domenica doveva essere tranquillo. Avevo promesso a Paolo che non avrei sollevato l’argomento.
Poi Teresa aveva mostrato il cappotto a sua figlia.
«Centottanta euro, ma guarda che tessuto. Ogni tanto una soddisfazione ci vuole.»
Mi era uscita quella frase. Senza prepararla.
Dopo un silenzio lungo, Teresa si asciugò la bocca.
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